The Fly
Little Fly
Thy summers play,
My thoughtless hand
Has brush'd away.
Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?
For I dance
And drink & sing:
Till some blind hand
Shall brush my wing.
If thought is life
And strength & breath:
And the want
Of thought is death;
Then am I
A happy fly,
If I live,
Or if I die.
William Blake
A mosca
Pequena mosca
seu vôo-verão
minha mão tola
levou ao chão.
Não sou eu
bicho que voa?
e não é você
como eu, pessoa?
Meu ser dança
E canta e casa
Até que mão cega
Decepe minha asa
Se o pensar
É vida, sorte
E sua falta
é ôca morte
Então sou
mosca em júbilo
Tanto vivo
Como no túmulo
Cecilia Furquim
